Revista La Castellana

Zakarías Zafra

vsalinasr — Fri, 16 Apr 2010 03:56:32 GMT

Zakarías Zafra
(Venezuela, 1987)

Del día de los muertos
Desde un punto
despedazado
rememoro los horizontes
de tus figuras planas.
Y se me hace
mas gruesa y jugosa
tu delgadez
y me viene más expandido
tu ombligo
como un nudo de culebras
en el desierto de tu abdomen.

Se me hace más claro
tu carácter de gata intrusa
y tu ruido obstinado
de ventilador.
Todo para darme
a mí mismo
el despecho postrero
de los diluvios.
No anhelo tener
ni un vestigio de ti.

Todo mi deseo
se reconcentra
en el puro y casto
sueño de venerarte
infantilmente como a una muñeca
o mejor aún,
rezarte con el mismo
ardor fantasmagórico
que lo haría un muerto
a su muerta.

Voyage
¡Despídete de mí,
bellísimo talón cuadrado,
que me he decidido por los arácnidos!
Saca tu pañuelo
y mira hacia mis ojos
hundidos en tercera clase.
Di adiós
con intención de letanía
y prepárate a ungir
a los enfermos.

Despídete de mí
hermosísimo dedo nacarado
que me he vendido a quien me sigue.

Hasta pronto,
ciudad de tiempo
y playas hermanas.
Hasta pronto
cuerpo fascinante.
Nunca.
Nunca.
Nunca un tronco
ha crecido en el agua.

Nunca un seno dejó de ser
geminiano.

Nunca un barco
ha zarpado sin pañuelos:
Es ese el motor del adiós.

Cuando llega el fin
y resucita la vid del loco,
empieza a hornearse un pan
de gas carbónico.

La masculinidad del náufrago
El hombre que persigue
las liebres
es un fracaso.

Aquel que tiene pies
para pisar hormigas
recalca su monstruosidad
y es un fracaso.

Espera el hombre,
taciturno, timador,
las fugas de luz
de los cuerpos curvos.

La marcha de los bachacos,
culos alcalinos,
remontando la carne privada
de aquel humano
para hacerlo vivo
y ácido como los
organismos pequeños.

Aquel que busca
en las inferiores especies
su fuente calva de alimento
es un desesperado.

No hay espera en el alba.
La noche es la que baja
como un astro pagano
a descoser las pieles
y los brazos.

La estrella alucinógena
anclada en los puertos
marca el tiempo enfermo
de los llantos zodiacales.

Espera el hombre
el retorno de la costa
y el revés de los cueros tibios.
Aguarda la liebre
que cruza displicente
escondiendo los cuernos
de un calcinante caprino.

Espera el hombre
a su presa.
Fracaso.

Tiende la trampa.
Fracaso.

Ojos de mosca,
espalda de sapos:
la presa se resbala.

El hongo azul,
el seno sin máscara:
fracaso.

El hombre que baja
al fondo
no es el diablo,
es ruina.

En la mitología
de aquel hombre
había un globo
aerodinámico caído
y una horrenda mirada
llena de plancton.

Jaume Vendrell

vsalinasr — Fri, 16 Apr 2010 03:48:01 GMT

Jaume Vendrell
(España, 1976)

Y tú me vienes con eso de la poesía
Le hemos practicado la ablación
a un número indeterminado de aves,
mientras vierten la proteína de sus plumas
sobre esos prismáticos que ensalzan el volumen del tedio,
el vocablo prosaico de la envidia.

Ya no quedan huecos en nuestros cráneos
que regulen la ceguera, que sepan a ciencia cierta
que el destino del hombre,
no es tamizar lo que queda de materia
en el vientre de una licuadora.

Fijaos,
las calles con el paladar alquitranado
se están atiborrando de esqueletos.
Con los cajones vacíos y a medio abrir, solicitan limosna
en el vértice apócrifo de las costillas.

Y tú me vienes con eso de la poesía,
y yo te digo que la misma yace en un estercolero
para ser rescatada por unas manos exhaustas de emociones.
Y no te das cuenta que la naturaleza sonríe
cuando el ser humano revienta la flema
contra el rectángulo de los sueños,
contra el triángulo automatizado del silencio,
mucho mas allá de la arcaica voz del mito
que se masturba en tu chistera...

Fracasos
"Todo está hecho para que encajemos.
Nos encajan en la vida.
Algunos no encajamos, y nos desencajamos."
De "Cajas", de Ángel Guinda...

Fracasos.

La ansiedad pende porque si,
de las ramas del fracaso.

Dependemos de los éxitos para cosechar fracasos.

Fracasa sin fisuras nuestro voto.

Abonados al fracaso, el noventa por ciento de los días,
fracasamos.

Un revés cada fracción de segundo;
un impulso en posición continua, tras las mejillas,
hacia el ósculo abrasivo del fracaso.

Quizá por no haber interpretado bien las lecturas,
por amputar las conexiones del autómata
que auto filtra el sonido en la empatía,
nos sentimos fracasados.

No haber utilizado
las palabras adecuadas en nuestros discursos,
podría ser la clave del fracaso.

Por muy terca que se ponga,
la existencia también fracasa
al no alcanzar la sangre su objetivo.

Se prolongan las pupilas,
la tensa línea del osciloscopio;

fracasa el silencio.

Fracasa el fracaso,
y cuando el mismo piensa en fracasos
se abre paso el recuerdo…

Paola Valverde

vsalinasr — Fri, 16 Apr 2010 03:41:53 GMT

Paola Valverde
(Costa Rica, 1984)

I
Me gustan los poemas gordos que se burlan de su gordura
se ríen de sí mismos frente al espejo
son poemas seguros y simpáticos
no piden perdón si quiebran una tabla
se llenan la boca con palabras
pero son muy educados
no hablan mientras mastican
ponen una servilleta en su regazo
y se ofrecen a lavar los platos

Mis poemas gordos
podrían charlar con los tuyos forajidos

Sé que evitamos los rollitos en la panza
pero amor te digo
los poemas flacos me aburren
son tan pálidos
que no dan ganas de meterles los colmillos

Mis poemas gordos
podrían jugar con tus poemas forajidos

No creo que corran tanto como los tuyos
pero seguramente
los seguirían a paso de tortuga

Yo también fui gordita
y comprendo la esperanza de un gimnasio
podrías enseñarle a los míos algo de aeróbicos
si haces con ellos
lo que hiciste por mí
probablemente y hasta los podamos inscribir
en el reinado de belleza de poemas esculturales

II
Entonces apoyé mi barbilla sobre la baranda.
Lo miré.

Mis pies,
que nunca están quietos,
que no pueden alinearse;
adquirieron la posición india, la china,
la de mujer desobediente o mariposa de ballet.

De repente un libro se partía en mi memoria.

-Su voz es un enjambre de abejas- dijo.

Y así nos fuimos descalzando
así tan simples
tan al borde de un balcón
del suyo.

-¿Qué desea tomar señora?

-Vino- respondí

De repente un libro reconstruía mi pasado

Yo no espero que rescaten mi jardín
yo lo siembro,
me jodo,
no permito que pisen mis flores

Y sin embargo por él.
por él me metempsicosis en baobab

Mi planeta no es tan grande después de todo,
cabe sin ningún problema en el jarrón azul de su sala.

III
Tengo:
poemas para compartir
un cesto con emparedados
y el mantel de cuadritos extendido sobre la pradera

Hoy retorna el don de mariposa

Ven,
ya no porto la corona
pero aún soy parte de mis cuentos
imposible desligarse de la historia

Voy de tronco en tronco
caminando en mis puntillas
de charco en charco
revoloteando
deslizándome en tu brisa

Sé que estás en mis paseos
las imágenes
nos reverdecen con aroma de jazmín

Abro el telón
y una vela escandaliza las rendijas
entonces sigo el ejemplo de Degas
miro a través de un agujero
y eres,
ni más ni menos,
que otro de mis bañistas

René Silva Catalán

vsalinasr — Fri, 16 Apr 2010 03:24:35 GMT

René Silva Catalán
(Chile, 1971)

Confesión
Perdóname si mis palabras te recuerdan
una tormenta sin rostro
izando su pañuelo
     en el umbral tibio de tus profundidades.

Perdóname cuando vuelva a las sombras
descubierto por el silencio de tu puño.

Este cielo de vaivenes en que hoy me encuentro
como una cicatriz
envejece
tus tardes de lentos calipsos.

No es fácil vestirme entre los muertos
para tomar tus trenzas de miel
con mi lengua en delirio
                   no es fácil
no es fácil pararse de frente
cara a cara con el ciruelo de septiembre
y confesarle cómo estremece mi sangre en MAYÚSCULA.

Perdóname entonces
para que los espejos vuelvan también y me llamen hijo
y ondulen en tus pómulos
esos antiguos secretos que guardo bajo el brazo
y así me publiques otra vez en tu aliento.

En un instante
Lavar mi Némesis Divina
en la tormenta de ti chiquilla

Como un secreto que dejamos a este invierno
cuando dibuja máscaras de sonidos
         remotamente en la nostalgia

La lluvia sigue latiendo la lejanía
de un volantín a años luz

He abierto la rendija del insomnio
para dejar en paz
un laberinto de tus roces

Noctámbulos concurren
a los cerrojos de una luna que habita
en esta ciudad sin centro

Una carcajada mía
es como un anfiteatro pobre
con su público de espanto
allí te encuentro abotonada

Como una medalla de Santo mujeriego
te llevo colgada al pecho.

Intelectus
Ahora ya sé quien soy
el prójimo de las escrituras
          sin agua ni merced
           me llamaron varón

Un grafiti cualquiera en la pared que imagina
dibujar lo que fuese
menos a Dios en una sola O

Ahora ya sé quien soy
mujer madre nunca pontífice

No soy

La súplica mal leída y alucinada
del Padre Nuestro al morir no

Soy quien se arrodilla
ante el nacimiento
ante la muerte ante la resurrección
ante la bronca del pan y del vino.

Insomnio
Pienso en
qué comen los cometas
para que no den almendras sobre la noche

Pienso en la ira de la pupila
en el bulto de una mirada
clavándome sudarios en las mejillas

Pienso
en la belleza de mi muerte
pienso en los campos de astillas solares
pienso en países desterrados
tras una montaña de saliva

Por eso

Porque tiemblo en las calicatas cuando dicen
                      tus golpes que me aman
en un jardín de ángeles desmalezados
en la jauría de tu anonimato

Es que pienso no pienso

Pienso en
como te describo.

Karina Rieke

vsalinasr — Thu, 15 Apr 2010 06:51:12 GMT

Karina Rieke
(R. Dominicana, 1971)

Epitafio a la locura
Estoy aquí sin rostro
En la esquina donde
Se disipan mis angustias
Con ese grito esforzado
Angustioso
En contra y
De frente a los demás

Estoy aquí sin tiempo
Arañando el significado de esta voz
Sola con la fachada de un poema
Que se asedia a sí mismo cuando
Intento aproximarme a su imagen

Estoy aquí desgastada
Ante la frialdad de una mirada
Consumiéndome las inexpresables ganas
Que se pierden ante la angustia
Implícita en el verbo

Estoy y desaparezco
Hacia los limites que se
Rigen oscuramente
Con una precisión casi feroz
Ante la idea del fracaso

Pasivo e inerte
Como la voz teñida que
Interrumpe la marcha del tiempo y de
Todas mis muertes

Habito en el aquí apropiándome
Del pasado y futuro con un
Entusiasmo delirante
A fin de reconciliarme con el
Carácter prohibido del espacio

Sigo aquí alojada con la
Indispensable cortesía de una señal
Que se rescata simultáneamente con mis cosas
Para probarse siempre inalcanzable
Para aglomerar todas mis soledades

Durante un instante
Durante un instante todo se detiene
Todo se armoniza bajo un orden
En el momento que ha dejado de ser
Fervor y profundidad de una palabra
De una mirada
De algo vivo que nace
Del minuto inmutable e intocable

De las grandes cosas que
Se establecen en el centro del cielo
Como profecía y signos refinados
Anunciado la caída de ritos
En otros tiempos
Y ante otros dioses

Durante un instante se anuncian
Rompiendo las tinieblas
Con tal firmeza
Como no es posible referirse

Se arriesgan en lo desconocido
Ridiculizando la palabra misma
Sin entender el extremo de un abrazo
Apreciando la seducción
De su propia muerte

Agonizando solos
Internos en los espacios abiertos
Atados a la posibilidad de pertenecer
A un orden vivo
A la realidad atroz de una pesadilla
Que habitan cada ser

Y aún persisten en amar sólo cuando oscurece
No se distinguen entre sí
No se aciertan ni al final de su historia

Y desaparecen con el escalofrío de la muerte
Ante el golpe final de lo extraño

Como razón de su misma decadencia
Como la fatiga desnuda del poder

Esos de vértigos extraños
Inmersos en su especie
Como decretos del destino
Que disputan en cada uno de
Nosotros aun sea por un instante

Apología del deseo
Acabo de morirme con tu muerte
Cuando tu verbo toca la franja oscura de mi pelvis
Destello que presencia los asombros salvajes que disuelves en mi
Liberándote
Dibujando paisajes que prometen acoger mi cuerpo
Seducido por salmos del deseo

Invéntame otra vez que quiero pertenecer a tus demonios
A la eternidad imperceptible de tu ritmo
De tu tacto
De la sonrisa que aguanta mis quejidos

Suaviza mis aromas con el paladar
Que es presente en todo el tiempo
En el orificio donde guardo tus ternuras
En el espanto de saber querer más

Apréndeme de nuevo
Que quiero escasear mis agitados dedos
Que quiero salvar mis ruinas y colocar en ellas
Ángeles mansos
Frágiles
Los que gozan cuando desnudo mi pellejos

Polvorízame la boca con tus besos
Para morir en el instante que sonrío
Que reclamo
Que soy monte
Que soy tiempo
Presencia inhóspita de esta carne
Que solo quiere sentir
Gestos al amar

Ven como instrumento
Solo con el tacto
Con la exhalación precisa que te haga
Susurrar tus gemidos en mi lengua
Y tócame aquí
En lo correcto

Esparce mis olores
Difúndeme al sonido que quiero viajar a todas partes
Que entre tus manos no puedo estar desierta

Ana Gabriela Padilla

vsalinasr — Thu, 15 Apr 2010 06:36:04 GMT

Ana Gabriela Padilla
(El Salvador, 1984)

Esbozo de Cuscatancingo
(A Ricardo Castrorrivas)
"Porque es pacífico este hogar, temeroso,
y sólo al amor consagrado”
Carlos Martínez Rivas.

I
Allá
cuando del escabroso suelo
algunos recogen y rumian
            y atrévense a ensalzar
sus colgajos
fanática escritura
que jamás ha visto
el ojo fatigado del desvelo
su parca lucecita del día siguiente

nosotros subimos la loma
            que de la patria pende
con la nada sana apabullez del tumulto
estorbándonos:
incólume pestaña
que se nos metiera entre los ojos
o incomodidad innata
que ya arde.

II
Arriba esclarece el aire
y el pecho puede aceptar la mano
que a la agitación mengua.

No hay otro mundo
sólo la fluidez del barco aparcado
donde el oído cierra paso
a la idiotez murmullante
que del canalla sale

la gota del agua del hombre
se desliza apresuradamente
como inexplicable tarea de gastar la existencia
lijarla
asirla en su punto más fino.

Hay nébula hierba
aventajando del paladar hacia las sienes
para elevar los seres
dormitados en la penumbra
          materia que se nos tornara nuestra

en ese espacio prodigioso.

Me inclino a pensar en
no dejo pasar a
el díptero larvático
acuchillando nuestra risa
sus patas regordetas
aspiradas en el abismo
como sustento
franco e irremediable.

Que es frecuente
esa gana de estar
cuando la languidez no merma
y retener todo el silencio
que mi voz no pronuncia.

A Anna Santos
Ahora que ya toda palabra
es remota posibilidad
del fiel especulante,
el peso de tu cuerpo huele a sangre,
a miedo tus ojos vivarachos,
acorralados ellos
ante la fragilidad de las cosas,
ante el transparente nombre
que un día pronunciamos.

No quiero intuir acierto o desazón.
Tan sólo imaginar
aquellas horas
en que tu espacio
guardaba el aire por más tiempo
-lánguido aire-frío
que subía y bajaba-
enmudeciendo al animal nocturno
que siempre rondó tu mente.
Y escudriñar el acento,
la mano temblorosa
que palpó la harina
-compacto polvo que
ardía entonces
en tu aliento amargo-.

Te has ido, Anna,
palíndromo infinito
que juega a poseernos,
mientras adentro se escuchan gritos
y la escofina sigue limando la capa moribunda de tu hastío.

AEDES
Váyase a saber de su insolencia
quejumbroso díptero de larvas.

Cualquier exclamación es nula:
retuerce su aguja delgada
y zapa las pieles dormidas
cuando los gritos se oyen
                           desde atrás
       – allí –
en la doliente realidad del sueño.

Y es el imán
–sangre de zumos innombrables–
breve sustento
para el vampiro aminorado.

Me niego a la calma
–Yo,
arácnido imperfecto –
hasta juntar mis manos
sobre su carne.

Yamila Greco

vsalinasr — Thu, 15 Apr 2010 06:26:46 GMT

Yamila Greco
(Argentina, 1979)

I.
pujar y pujar
en ampollas quiero

forzar el cráneo

todo perro debería morir
en mi boca

que los ojos escupan tierra
a través del hueso

que me trague el sorbo
si es invasivo

IX
manifiesto que existo:

castigo de mí

última familiaridad posible
estos muros quietos

que saben de los gritos
y del silencio más aterrador

de la soledad más viviente

no se habla de mi sufrimiento
nadie habla

espero el sol como una derrotada

CXIV
confundí la sangre
con la esperanza

demostré la mímica
con la certeza

todavía más

incluso las piedras

pero en mi memoria
habitan muertos

que me enseñan a abolirme

*
en una tierra donde
los muros se alimentan

de golpes
manos descarnadas

el símbolo es la desgracia
que circunda que persigue

sospecho
que bajo la arrogancia

existe
la metástasis de Dios

un dolor insoportable
pareciera caminar

sobre lo llano

podría ser la trampa
que resulta

cuando la lengua dormita

los latidos existentes
bajo el torso petrificado

de la angustia

el puño del tirano
defraudó mi mejilla

dejó gélida mi boca

tanto frío para soportar
incluso

las miradas

habría que sellar
con tierra

las ventanas los postigos

proteger las costras
que cargamos como bestias

contra la carcajada pública
del corazón

no hay quien
se libre del látigo

quien olvide
los contornos

tal vez finalmente
me estoy acercando

es posible contraer
los precipicios

provocar la forma
que delate

que repugne

ya no brotan visitas
no tiemblan las puertas

advierto el canto
de los que simulan

mi muerte

la humanidad postrada
cuyo manto

desconoce la silueta

incluso el gemido
adorna los espejos

la letra torcida para acaecer
del otro lado

sucede así

si es que huyen
o revelan la sustancia

que torna piedra
a los cuerpos

existe una voz
que suplica

una voz que se alza
impúdica en el Manicomio

donde no tiene escoltas
la apariencia

ni hay riesgo de división
ni simpatías

que se diga lo siniestro
y lo impalpable

es posible reunir
todos los gritos

y aún así
que nadie escuche

añoro nada

el fondo de un ademán
quizás humano

nada

recto es el lugar
del disimulo

escucho el llanto
de todo aquello

que no debiera
haber nacido

Dios aún respira

Galo Ghigliotto

vsalinasr — Thu, 15 Apr 2010 06:18:02 GMT

Galo Ghigliotto
(Chile, 1977)

A partir de una pintura con niños jugando delante de la cordillera de Los Andes
para Thomas Rothe
Cuando éramos niños
y mirábamos los peces que nadaban
en un charco, donde
se reflejaba la cordillera,
creíamos que aquellos peces
que nadaban bajo el reflejo de
la nieve,
corrían el riesgo de congelarse
y quedarse nadando en el vacío
hasta que fuera la noche
y el reflejo desapareciera.

Una vez,
llegó un chico nuevo al condominio
y cuando le contamos nuestra teoría
sobre los peces congelados
bajo el reflejo de la montaña
nos dijo que si de verdad sucedía eso
entonces tal vez los peces
que se quedaban
congelados en el charco
se tele transportaban
para nadar
entre los hielos de la montaña.

Esa fue la primera vez
que conocí a un poeta.

Bestia de fe
en el metro un hombre bien vestido
impecable
pantalón de corte perfecto
camisa de marca bajo un vistoso cinturón de cuero
pelo rubio y corto
zapatos italianos

lo miro
y me da pena
pero mucha pena
porque se le nota que reza

se nota que vivirá una vida entera pensando que hay un dios
malgastará sus domingos en charlas muertas
sufrirá al pensar en los pecados
que debe confesar

vivirá para creer que hacer o no hacer
ciertas cosas
tiene sentido
e incluso recompensa

y desde ningún cielo podrá ver
a los gusanos royendo su cuerpo
ni las manos de hombres futuros
mucho más inteligentes que nosotros
que harán de los huesos del cementerio
algo verdaderamente útil
para los verdaderamente vivos.

Antiduplicación
mejor deja de estar tan pendiente del mail
te dijiste, querido Galo
después tomaste tu notebook para salir al patio
y escribir esto, que debería ser un poema

desde aquí puedes ver los árboles, las plantas
el cielo
y cantarles como hacían los viejos babosos
extasiados del paisaje de su ociosidad

pero meditas mientras escribes
te ves reflejado en la pantalla del computador
y puedes ver las arrugas que aparecieron bajo tus ojos
estás viejo querido amigo porque el tiempo
carcome el cuerpo
mientras en el sueño no alcanzas a darte cuenta

esto es la vida, nada más
un vehículo que te transporta, a ti, portador de ideologías
del sitio verdadero que habitas caminando de cabeza
a veces corporizado para entrar en contacto con otros
y cada vez más herido por la sensación de lejanía que te aparta
de todo aquello que no habla tu misma lengua

así como este intervalo, en que te desconectas
para que algo ocurra mientras tus ojos están puestos en otra cosa

del mismo modo habitas el mundo
sumergiéndote en representaciones, ideas, imágenes sin forma
sacas la cabeza a lo aparentemente real de vez en cuando
para saber qué es lo que ha pasado
y ves la muchedumbre pasar junto a tu cuerpo

pero ya ves que nadie puede entrar en tu espacio
y ni siquiera tú mismo podrías, si te duplicaras

Yllari Chaska

vsalinasr — Thu, 15 Apr 2010 06:11:33 GMT

Yllari Chaska
(Perú, 1976)

Hay días
cada cierto tiempo
se queman las vocales
en la hoguera de mi boca
a punto de explotar

nadie entiende mi lenguaje
de discípulo extraviado
el ahogo repetido por océano
simpleza
vocación

la senda me olvida en el abismo
no sé reconocer
el sol sobre mis párpados

Lima
ruido y mudanza
de pájaros
buscando un corazón
el hogar late
me devuelve a los encuentros
la sonrisa
de la página en blanco

Gitanos
abro los ojos como dice el que sabe
que nos toca el estío
apenas en un soplo nos destierran
al desierto de los inefables
polvo en el aire
hilo de silencio por la tarde
contemplo en los rostros elongados el mío propio
mirada profunda de los ancestros
cansancio y deseo
parias y artistas del camino
desafiamos la noche
bailando contra la lágrima
no nos ven
todo sigue su curso

Escondite
es por ti que olvidé mirar
en el espejo del ropero
no basta con ser valiente
del otro lado

Origami
flor lila de la quietud
o león del movimiento
¿acaso reconozco mi destino?
doblada por las esquinas
juego a entenderme

Canción
viento
si te niegan el bailar
me oscurecen la mañana
y me duermo en tus vacíos
desolada
¿acaso no es evidente
que tu encanto es la caricia
en mis días de agujero?
sigiloso balserito
que despierta mis océanos

Sí
me gusta la palabra sí
que no se disfraza de caricia siendo daga
avanza constelada por la vida
silbando la canción de los arrullos

un sí valiente de violetas
sembradío de confianza ante el que llora
por refugio

casa habitada
río de senderos

Alejandra Craules

vsalinasr — Thu, 15 Apr 2010 05:53:46 GMT

Alejandra Craules
(México, 1976)

Tierra sin Dios
Sólo es odio
desértica sed
verdes ángeles cruelmente hambrientos

Sólo es Dios
el ojo que todo lo ve
omnipotentemente enterrado en muros de ira

Sólo vive el Rey
en sorda alabanza al inhumano
todo está seco
ni una lágrima huidiza
alivia esta tierra yerma

Sólo su juicio
paga la compasión
con la sencillez cristiana de matar al salvador

Equilibrista
Sabes hablar sin hacerlo
canta tu cuerpo moreno
que en mi piel contrasta

En equilibrio constante
tus ideas y mis palabras
suenan en el desveló
de sílabas gastadas

Foo foo dust
Te imaginé cumpliendo deseos
tu mano saca del bolsillo
un gramo mal pesado

Dame de tu magia
Dame dragón un beso fuego queme dolor

Qué sabes de polvos mágicos
No eres
ni gnomo     ni duende      ni elfo
no son ellos los dueños del secreto

¿Cuál es la magia interna, Dragón?
La magia no es para el cerebro

Soy niña de nuevo
escucho en secreto
voces de ángeles que cuchichean

Tú eres la maga
tú eres el hada
tú eres bruja blanca hechicera sin suerte

Eres tú no la tierra no la luna no el viento
eres tú quien el polvo lleva
Mil gramos en los parpádos cargas
noche despoblada de ángeles mudos no caídos sino olvidados en el desierto
Foo foo dust
canto el gorrión de ojos robustos
cuerpo azul

Me gustó tu sonido como se oye
en la cabeza
foo foo dust
como canción de niño
razón de adulto negado al cielo de los sueños
de los que no son
pero son chicos grandes
como grandes nubes en la luna vacía de fantasías

Son sueños de polvo
el polvo es polvo
no sé si yo sea polvo

Regresas con los polvos mágicos
en tu nombre corto pelo largo
veo la magia en los ojos de un imagen

¿cómo saber si es magia?
nada sé de ti ni de polvos mágicos
que no son los polvos mágicos
que de niña soñé
yo quiero polvos mágicos
de esos de los que los niños soñamos
Dragón, Dragón ¿puedes dármelos?

Aullidos
Aullidos que presagian mi muerte
carcomen la última luz

Inherente al sueño
la locura
rastrea en extintas ilusiones
las fatuas caricias

El robo hecho está
el alma llora
y no puede mirar
su futuro olvidado
sin destino
perdurará

El aurora explotó en tus ojos
tu sangre se llenó de su olor
desde tu lado del mundo
          me miraste
tu voz atravesó mi respiración

Preposiciones
A sabiendas de lo que dirás
ante tus ojos embusteros
bajo la marea de apariencias
con las que escondes tu verdadero yo
contra tu propia naturaleza
           dime la verdad
¿De qué está hecha tu alma?
¿Desde cuándo descubriste
           que no sabes amar?

Para no arrepentirme es la hora justa
por amor propio me niego a tu condena
según lo que me dicta mi conciencia
sin que siquiera te des cuenta
sobre tus palabras y mirada incrédulas
tras irónica indiferencia
                  soy yo la que te deja

Respiré tus ojos
mis poros se inundaron con tu aliento
tu color fue el mío
tan sólo por un momento